Если рождественским утром вы пройдете по улице вдоль ряда окраинныхдомиков, то непременно почувствуете сходство их мишурных пряничных фасадов со свертками подарков, что лежат под наряженными елками внутри. Потому что как те, так и другие теят в себе секреты. Тяга пощупать и, проткнув, порвать яркую упаковку, посмотрев, что спрятано под ней, сродни неодолимому желанию заглянуть в щелку меж задернутых штор и застигнуть момент единения семьи в это утро Рождества, момент, обычно скрытый от любопытных глаз. Потому что внешнему миру, погруженному в умиротворяющую в то же время полную трепетных предчувствий особую тишину этого единственного из всех утра, домики эти видятся нарядными игрушечными солдатиками, стоящими плечом к плечу - грудь вперед, живот втянуть, - гордно и зорко охраняющими то, что скрыто внутри.
Люди, как и дома, хранят свои секреты. Не то секреты обитают в них, не то они обитают в секретах. Они удерживают секреты, крепко прижимая к груди, язык облекает их в ложь, чтобы невзначай не выболтать. Но время идет, истина побеждает, правда берет свое. Она, извиваясь, корчится, ворочается, растет, натруженный враньем язык уже не в силах скрывать ее далее, и наступает пора, когда приходится выговорить слова, дав свободу громовой истине. Время всегда играет на руку истине, соседствуя с ней и поддерживая ее.